Sí, como lo lees.Verano del 91. Pozo Cañada, Albacete. Tenía seis años, una tripa flaca, y toda una infancia por delante.Mis abuelos tenían una casita humilde a las afueras del pueblo. Le llamábamos “El Huerto”, aunque más que piscina era una balsa con medio metro de profundidad y sabor a cloro viejo. Pero ahí fui feliz. Muy feliz.Las mañanas empezaban con fritillas recién hechas, fritas en aceite como si el colesterol no existiera. Cola Cao con tapa como plato, azúcar a saco, y dibujos en la tele: Dragon Ball, Oliver y Benji o lo que tocara. Después, partido con los zanguangos del pueblo. Y luego, al huerto con mi tío Josete, a remojarnos como Dios manda. Pero el día grande era el domingo. Llegaba la tropa: padres, tíos, primos, la barbacoa, las risas… y las tortillas. Y ahí ocurrió. Me plantaron un bocadillo de tortilla gigante. Yo, que pesaba como un manojo de espárragos, lo miré con cara de reto. Mi tía Milagros me suelta:

—¿Vas a poder comerte todo eso?

Y yo, serio, me lo puse en la tripa como si fuera un metro de carpintero.

—Sí, me cabe.

Risas. Estallido. Gente llorando de risa. Yo flipando. Y ahí, sin saberlo, me enganché.

Ese día entendí algo: hacer reír es mi superpoder.

Y si estás leyendo esto es porque buscas a alguien que convierta tu evento en una fiesta de carcajadas, estás de suerte.

Porque sigo siendo ese niño, pero ahora con micro.

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